3EtBossuet d’ajouter, en ce Sermon pour le jour de Pâques : « La vie humaine est semblable à un chemin dont l’issue est un précipice affreux». 4Mais la métaphore de la marche est bien loin d’être aussi simple qu’elle y paraît.Un banal catalogue par thèmes est impossible : par le «même» motif du chemin ou de l’allure, profondément différents sont les sentiments ou Jemarche dans la nuit par un chemin mauvais Ahmed Madani Prix ado du théâtre contemporain (2015) Prix Villers-Cotterêts de la Francophonie (2019) À la suite d’une violente dispute avec son père, Gus est envoyé pour trois mois à la campagne chez Pierre, son grand-père. Deleur livre Le Mauvais Génie de Nicolas Sarkozy, Ariane Chemin et Vanessa Schneider ont tiré un documentaire réalisé par Tancrède Ramonet. Retour avec la première sur le parcours d’un Jem’aveuglais dans la lumière trompeuse de mauvais phares. J’avais l’argent, la considération du groupe bancaire qui m’employait. Il me suffisait de claquer des doigts pour coucher le temps d’une nuit un type dans un lit de fortune. Je n’avais aucune envie de m’attacher, de Commentêtre un chrétien moins méchant, par Ivan Carluer. Le pasteur nous donne des conseils pour éviter de se laisser aller à nos pires travers et de blesser les autres par notre Ila reçu le prix ado du Théâtre contemporain 2015 pour sa pièce Je marche dans la nuit par un chemin mauvais (Actes Sud-Papiers, 2014). Avec J'ai rencontré Dieu sur Facebook, il poursuit Face à leur destin, un cycle théâtral mené avec des habitants des quartiers populaires, dont Illumination(s) et F(l)ammes (Actes Sud-Papiers, 2017) sont les deux premiers opus. Ahmed CmvDhBG. Download Free PDFDownload Free PDFDownload Free PDFMichel Foucault et le christianisme, 2011T. Mutiara Kirana...This PaperA short summary of this paper37 Full PDFs related to this paperDownloadPDF PackPeople also downloaded these PDFsPeople also downloaded these free PDFsPeople also downloaded these free PDFsUne Histoire au présent. Les historiens et Michel Foucaultby Blaise Dufal and Damien BoquetDownload Free PDFView PDFCrises de gouvernementalité et généalogie de l'Etat aux XXe et XXIe sièclesby pierre sauvetreDownload Free PDFView PDFDire vrai au XVIIe siècle. Pour une histoire de la parrêsia à l'âge classique d'après Foucaultby Arnaud WelfringerDownload Free PDFView PDFLe problème de l'histoire chez Michel Foucaultby Takashi SakamotoDownload Free PDFView PDFJésus le Cynique? 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Gus est issu d’un mariage mixte, son père est algérien et sa mère française et lorsque Pierre, son grand-père lui racontera sa guerre d’Algérie, il saura aussi que cette histoire lui appartient autant qu’il en est issu… Battre la campagne… La grande qualité d’Ahmed Madani tient essentiellement à la simplicité de son écriture et de sa mise en scène et à l’humour des situations, malgré la gravité du propos. Sur le plateau, la structure d’une maison réduite à sa seule charpente signalons un cadre central pas très heureux pour la bonne vision des spectateurs !. Un escalier mène à un jardin limité à une bande étroite de gazon. Le jardin abandonné et que Gus se voit obligé de nettoyer devient le lieu de tous les combats et de toutes les initiations. Après beaucoup de résistance, jour après jour, Gus s’inscrit dans la régularité de la saison, des jours et des nuits. Ce rythme commun finit par favoriser la confidence et la rencontre entre le grand-père et son petit-fils. L’adolescent remet de l’ordre dans sa vie et apaise ses colères, le vieil homme s’ouvre à nouveau au mouvement trépidant de la vie et à sa propre jeunesse. Sans fioritures, la pièce se réduit à ce décor basique, à une fable qui se reconstruit entre fragments de vie, instants monotones d’un quotidien à la campagne et souvenirs que chacun commente. Nous sommes dans un théâtre qui pourrait tomber dans le réalisme, mais la mise en scène qui joue sur les sous-entendus contenus dans le texte conduit le spectateur vers un ailleurs dans lequel se révèle une réalité qui mène au-delà de l’espace et du temps immédiats. Cette simplicité ne serait rien non plus sans les deux comédiens qui interprètent les personnages. Yves Graffey Pierre, tout en puissance et pestant en permanence, rayonne d’une humanité tendre et le regard qu’il pose sur son petit-fils Gus en dit long sur l’émotion qui le fait vibrer sans qu’il n’en montre rien. Vincent Dedienne, au jeu très physique, laisse transparaître toute une palette d’émotions qu’il met au service du personnage de Gus. Révolté, perdu dans sa vie, sans points de repères au début, il le conduit peu à peu vers la tendresse et l’écoute. Il peut enfin entendre vraiment ce que le vieil homme veut lui transmettre en lui livrant son secret. Circulant dans le dédale des mémoires, entre rêve et réalité, de souvenirs en impressions le récit raconte une vie d’homme dépassée par le mouvement d’une Histoire, qui, plus de cinquante ans après, comme Gus et Pierre au début de leur rencontre, peine à trouver ses marques et à se raconter. [note_box]Je marche dans la nuit par un chemin mauvais Texte et Mise en Scène Ahmed Madani Scénographie Raymond Sarti Lumières Damien Klein Création sonore Christophe Séchet Avec Vincent Dedienne, Yves Graffey Crédit photo François Louis Athenas Durée 1 h 30[/note_box] Prix ado du théâtre contemporain 2015 Prix Villers-Cotterêts de la Francophonie 2019 À la suite d’une violente dispute avec son père, Gus est envoyé pour trois mois à la campagne chez Pierre, son grand-père. Entre l’adolescent à fleur de peau et le vieil homme solitaire, le conflit s’installe. Mais bientôt ressurgit la mémoire meurtrie de Pierre qui a eu vingt ans en Algérie, pendant la guerre. Et si cette cohabitation contrainte permettait à chacun de sortir de sa nuit » ? Quête d’une vérité, réflexion sur la transmission d’une histoire familiale et collective, la pièce d’Ahmed Madani interroge avec force les raisons et le sens de l’entreprise qui consiste à se raconter ». Texte intégral Dossier pédagogique par Laure Sermage Planches de BD par Claire Le Gal 5 mai 2021 128 pages € ISBN 9782330135447 Partage À la suite d’une violente dispute avec son père, Gus est envoyé pour trois mois à la campagne chez Pierre, son grand-père. Entre l’adolescent à fleur de peau et le vieil homme solitaire, le conflit s’installe. Mais bientôt ressurgit la mémoire meurtrie de Pierre qui a eu vingt ans en Algérie, pendant la guerre. Et si cette cohabitation contrainte permettait à chacun de sortir de sa nuit » ? Quête d’une vérité, réflexion sur la transmission d’une histoire familiale et collective, la pièce d’Ahmed Madani interroge avec force les raisons et le sens de l’entreprise qui consiste à se raconter ». Texte intégral Dossier pédagogique par Laure Sermage Planches de BD par Claire Le Gal 5 mai 2021 128 pages € ISBN 9782330135447 Partage Objets d’étude 3ᵉ Se raconter, se représenter Agir dans la cité individu et pouvoir 2nde1re Le théâtre du XVIIe au XXIe siècle Dans l’édition Un dossier complet en trois volets La fabrique du texte pour connaître son auteur, son contexte, ses enjeux L’atelier de lecture pour étudier les passages clés, comprendre la progression du texte et se l’approprier Résonances et rebonds pour aller plus loin groupements de textes Les sens de la mémoire » et Comment raconter la guerre d’Algérie ? » ; Coin des arts » ; atelier théâtre Outils pédagogiques L'artiste invitée de ce titre Claire Le Gal, la dessinatrice des planches qui précèdent le texte, est née en 1993. Elle est diplômée de l’école Estienne et des Arts décoratifs de Paris, et a effectué un bref passage à la Parsons School de New York. Elle vit et travaille à Paris où elle enseigne la gravure. À LORD BYRON. Toi, dont le monde encore ignore le vrai nom, Esprit mystérieux, mortel, ange, ou démon, Qui que tu sois, Byron, bon ou fatal génie, J’aime de tes concerts la sauvage harmonie, Comme j’aime le bruit de la foudre et des vents Se mêlant dans l’orage à la voix des torrents ! La nuit est ton séjour, l’horreur est ton domaine L’aigle, roi des déserts, dédaigne ainsi la plaine; Il ne veut, comme toi, que des rocs escarpés Que l’hiver a blanchis, que la foudre a frappés; Des rivages couverts des débris du naufrage, Ou des champs tout noircis des restes du carnage. Et, tandis que l’oiseau qui chante ses douleurs Bâtit au bord des eaux son nid parmi les fleurs, Lui, des sommets d’Athos franchit l’horrible cime, Suspend aux flancs des monts son aire sur l’abîme, Et là, seul, entouré de membres palpitants, De rochers d’un sang noir sans cesse dégouttants, Trouvant sa volupté dans les cris de sa proie, Bercé par la tempête, il s’endort dans sa joie. Et toi, Byron, semblable à ce brigand des airs, Les cris du désespoir sont tes plus doux concerts. Le mal est ton spectacle, et l’homme est ta victime. Ton oeil, comme Satan, a mesuré l’abîme, Et ton âme, y plongeant loin du jour et de Dieu, A dit à l’espérance un éternel adieu ! Comme lui, maintenant, régnant dans les ténèbres, Ton génie invincible éclate en chants funèbres; Il triomphe, et ta voix, sur un mode infernal, Chante l’hymne de gloire au sombre dieu du mal. Mais que sert de lutter contre sa destinée ? Que peut contre le sort la raison mutinée ? Elle n’a comme l’œil qu’un étroit horizon. Ne porte pas plus loin tes yeux ni ta raison Hors de là tout nous fuit, tout s’éteint, tout s’efface; Dans ce cercle borné Dieu t’a marqué ta place. Comment ? pourquoi ? qui sait ? De ses puissantes mains Il a laissé tomber le monde et les humains, Comme il a dans nos champs répandu la poussière, Ou semé dans les airs la nuit et la lumière; Il le sait, il suffit l’univers est à lui, Et nous n’avons à nous que le jour d’aujourd’hui ! Notre crime est d’être homme et de vouloir connaître Ignorer et servir, c’est la loi de notre être. Byron, ce mot est dur longtemps j’en ai douté; Mais pourquoi reculer devant la vérité ? Ton titre devant Dieu c’est d’être son ouvrage ! De sentir, d’adorer ton divin esclavage; Dans l’ordre universel, faible atome emporté, D’unir à tes desseins ta libre volonté, D’avoir été conçu par son intelligence, De le glorifier par ta seule existence ! Voilà, voilà ton sort. Ah ! loin de l’accuser, Baise plutôt le joug que tu voudrais briser; Descends du rang des dieux qu’usurpait ton audace; Tout est bien, tout est bon, tout est grand à sa place; Aux regards de celui qui fit l’immensité, L’insecte vaut un monde ils ont autant coûté ! Mais cette loi, dis-tu, révolte ta justice; Elle n’est à tes yeux qu’un bizarre caprice, Un piège où la raison trébuche à chaque pas. Confessons-la, Byron, et ne la jugeons pas ! Comme toi, ma raison en ténèbres abonde, Et ce n’est pas à moi de t’expliquer le monde. Que celui qui l’a fait t’explique l’univers ! Plus je sonde l’abîme, hélas ! plus je m’y perds. Ici-bas, la douleur à la douleur s’enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine. Borné dans sa nature, infini dans ses vœux, L’homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux; Soit que déshérité de son antique gloire, De ses destins perdus il garde la mémoire; Soit que de ses désirs l’immense profondeur Lui présage de loin sa future grandeur Imparfait ou déchu, l’homme est le grand mystère. Dans la prison des sens enchaîné sur la terre, Esclave, il sent un cœur né pour la liberté; Malheureux, il aspire à la félicité; Il veut sonder le monde, et son œil est débile ; Il veut aimer toujours ce qu’il aime est fragile ! Tout mortel est semblable à l’exilé d’Eden Lorsque Dieu l’eut banni du céleste jardin, Mesurant d’un regard les fatales limites, Il s’assit en pleurant aux portes interdites. Il entendit de loin dans le divin séjour L’harmonieux soupir de l’éternel amour, Les accents du bonheur, les saints concerts des anges Qui, dans le sein de Dieu, célébraient ses louanges; Et, s’arrachant du ciel dans un pénible effort, Son oeil avec effroi retomba sur son sort. Malheur à qui du fond de l’exil de la vie Entendit ces concerts d’un monde qu’il envie ! Du nectar idéal sitôt qu’elle a goûté, La nature répugne à la réalité Dans le sein du possible en songe elle s’élance; Le réel est étroit, le possible est immense; L’âme avec ses désirs s’y bâtit un séjour, Où l’on puise à jamais la science et l’amour; L’homme, altéré toujours, toujours se désaltère; Et, de songes si beaux enivrants son sommeil, Ne se reconnaît plus au moment du réveil. Hélas ! tel fut ton sort, telle est ma destinée. J’ai vidé comme toi la coupe empoisonnée; Mes yeux, comme les tiens, sans voir se sont ouverts; Jai cherché vainement le mot de l’univers. J’ai demandé sa cause à toute la nature, J’ai demandé sa fin à toute créature; Dans l’abîme sans fond mon regard a plongé; De l’atome au soleil, j’ai tout interrogé; J’ai devancé les temps, j’ai remonté les âges. Tantôt passant les mers pour écouter les sages, Mais le monde à l’orgueil est un livre fermé ! Tantôt, pour deviner le monde inanimé, Fuyant avec mon âme au sein de la nature, J’ai cru trouver un sens à cette langue obscure. J’étudiai la loi par qui roulent les cieux Dans leurs brillants déserts Newton guida mes yeux, Des empires détruits je méditai la cendre Dans ses sacrés tombeaux Rome m’a vu descendre; Des mânes les plus saints troublant le froid repos, J’ai pesé dans mes mains la cendre des héros. J’allais redemander à leur vaine poussière Cette immortalité que tout mortel espère ! Que dis-je ? suspendu sur le lit des mourants, Mes regards la cherchaient dans des yeux expirants; Sur ces sommets noircis par d’éternels nuages, Sur ces flots sillonnés par d’éternels orages, J’appelais, je bravais le choc des éléments. Semblable à la sybille en ses emportements, J’ai cru que la nature en ces rares spectacles Laissait tomber pour nous quelqu’un de ses oracles; J’aimais à m’enfoncer dans ces sombres horreurs. Mais en vain dans son calme, en vain dans ses fureurs, Cherchant ce grand secret sans pouvoir le surprendre, J’ai vu partout un Dieu sans jamais le comprendre ! J’ai vu le bien, le mal, sans choix et sans dessein, Tomber comme au hasard, échappés de son sein; Mes yeux dans l’univers n’ont vu qu’un grand peut-être, J’ai blasphémé ce Dieu, ne pouvant le connaître; Et ma voix, se brisant contre ce ciel d’airain, N’a pas même eu l’honneur d’arrêter le destin. Mais, un jour que, plongé dans ma propre infortune, J’avais lassé le ciel d’une plainte importune, Une clarté d’en haut dans mon sein descendit, Me tenta de bénir ce que j’avais maudit, Et, cédant sans combattre au souffle qui m’inspire, L’hymne de la raison s’élança de ma lyre. – Gloire à toi, dans les temps et dans l’éternité ! Éternelle raison, suprême volonté ! Toi, dont l’immensité reconnaît la présence ! Toi, dont chaque matin annonce l’existence ! Ton souffle créateur s’est abaissé sur moi; Celui qui n’était pas a paru devant toi ! J’ai reconnu ta voix avant de me connaître, Je me suis élancé jusqu’aux portes de l’être Me voici ! le néant te salue en naissant; Me voici ! mais que suis-je ? un atome pensant ! Qui peut entre nous deux mesurer la distance ? Moi, qui respire en toi ma rapide existence, A l’insu de moi-même à ton gré façonné, Que me dois-tu, Seigneur, quand je ne suis pas né ? Rien avant, rien après Gloire à la fin suprême Qui tira tout de soi se doit tout à soi-même ! Jouis, grand artisan, de l’œuvre de tes mains Je suis, pour accomplir tes ordres souverains, Dispose, ordonne, agis; dans les temps, dans l’espace, Marque-moi pour ta gloire et mon jour et ma place; Mon être, sans se plaindre, et sans t’interroger, De soi-même, en silence, accourra s’y ranger. Comme ces globes d’or qui dans les champs du vide Suivent avec amour ton ombre qui les guide, Noyé dans la lumière, ou perdu dans la nuit, Je marcherai comme eux où ton doigt me conduit; Soit que choisi par toi pour éclairer les mondes, Réfléchissant sur eux les feux dont tu m’inondes, Je m’élance entouré d’esclaves radieux, Et franchisse d’un pas tout l’abîme des cieux; Soit que, me reléguant loin, bien loin de ta vue, Tu ne fasses de moi, créature inconnue, Qu’un atome oublié sur les bords du néant, Ou qu’un grain de poussière emporté par le vent, Glorieux de mon sort, puisqu’il est ton ouvrage, J’irai, j’irai partout te rendre un même hommage, Et, d’un égal amour accomplissant ma loi, Jusqu’aux bords du néant murmurer Gloire à toi ! – Ni si haut, ni si bas ! simple enfant de la terre, Mon sort est un problème, et ma fin un mystère; Je ressemble, Seigneur, au globe de la nuit Qui, dans la route obscure où ton doigt le conduit, Réfléchit d’un côté les clartés éternelles, Et de l’autre est plongé dans les ombres mortelles. L’homme est le point fatal où les deux infinis Par la toute-puissance ont été réunis. A tout autre degré, moins malheureux peut-être, J’eusse été… Mais je suis ce que je devais être, J’adore sans la voir ta suprême raison, Gloire à toi qui m’as fait ! Ce que tu fais est bon ! – Cependant, accablé sous le poids de ma chaîne, Du néant au tombeau l’adversité m’entraîne; Je marche dans la nuit par un chemin mauvais, Ignorant d’où je viens, incertain où je vais, Et je rappelle en vain ma jeunesse écoulée, Comme l’eau du torrent dans sa source troublée. Gloire à toi ! Le malheur en naissant m’a choisi; Comme un jouet vivant, ta droite m’a saisi; J’ai mangé dans les pleurs le pain de ma misère, Et tu m’as abreuvé des eaux de ta colère. Gloire à toi ! J’ai crié, tu n’as pas répondu; J’ai jeté sur la terre un regard confondu. J’ai cherché dans le ciel le jour de ta justice; Il s’est levé, Seigneur, et c’est pour mon supplice ! Gloire à toi ! L’innocence est coupable à tes yeux Un seul être, du moins, me restait sous les cieux; Toi-même de nos jours avais mêlé la trame, Sa vie était ma vie, et son âme mon âme; Comme un fruit encor vert du rameau détaché, Je l’ai vu de mon sein avant l’âge arraché ! Ce coup, que tu voulais me rendre plus terrible La frappa lentement pour m’être plus sensible; Dans ses traits expirants, où je lisais mon sort, J’ai vu lutter ensemble et l’amour et la mort; J’ai vu dans ses regards la flamme de la vie, Sous la main du trépas par degrés assoupie, Se ranimer encore au souffle de l’amour ! Je disais chaque jour Soleil ! encore un jour ! Semblable au criminel qui, plongé dans les ombres, Et descendu vivant dans les demeures sombres, Près du dernier flambeau qui doive l’éclairer, Se penche sur sa lampe et la voit expirer, Je voulais retenir l’âme qui s’évapore; Dans son dernier regard je la cherchais encore ! Ce soupir, ô mon Dieu ! dans ton sein s’exhala; Hors du monde avec lui mon espoir s’envola ! Pardonne au désespoir un moment de blasphème, J’osai… Je me repens Gloire au maître suprême ! Il fit l’eau pour couler, l’aquilon pour courir, Les soleils pour brûler, et l’homme pour souffrir ! – Que j’ai bien accompli cette loi de mon être ! La nature insensible obéit sans connaître; Moi seul, te découvrant sous la nécessité, J’immole avec amour ma propre volonté, Moi seul, je t’obéis avec intelligence; Moi seul, je me complais dans cette obéissance; Je jouis de remplir, en tout temps, en tout lieu, La loi de ma nature et l’ordre de mon Dieu; J’adore en mes destins ta sagesse suprême, J’aime ta volonté dans mes supplices même, Gloire à toi ! Gloire à toi ! Frappe, anéantis-moi ! Tu n’entendras qu’un cri Gloire à jamais à toi ! » Ainsi ma voix monta vers la voûte céleste Je rendis gloire au ciel, et le ciel fit le reste. Fais silence, ô ma lyre ! Et toi, qui dans tes mains Tiens le cœur palpitant des sensibles humains, Byron, viens en tirer des torrents d’harmonie C’est pour la vérité que Dieu fit le génie. Jette un cri vers le ciel, ô chantre des enfers ! Le ciel même aux damnés enviera tes concerts ! Peut-être qu’à ta voix, de la vivante flamme Un rayon descendra dans l’ombre de ton âme ? Peut-être que ton cœur, ému de saints transports, S’apaisera soi-même à tes propres accords, Et qu’un éclair d’en haut perçant ta nuit profonde, Tu verseras sur nous la clarté qui t’inonde ? Ah ! si jamais ton luth, amolli par tes pleurs, Soupirait sous tes doigts l’hymne de tes douleurs, Ou si, du sein profond des ombres éternelles, Comme un ange tombé, tu secouais tes ailes, Et prenant vers le jour un lumineux essor, Parmi les chœurs sacrés tu t’asseyais encor; Jamais, jamais l’écho de la céleste voûte, Jamais ces harpes d’or que Dieu lui-même écoute, Jamais des séraphins les chœurs mélodieux, De plus divins accords n’auront ravi les cieux ! Courage ! enfant déchu d’une race divine ! Tu portes sur ton front ta superbe origine ! Tout homme en te voyant reconnaît dans tes yeux Un rayon éclipsé de la splendeur des cieux ! Roi des chants immortels, reconnais-toi toi-même ! Laisse aux fils de la nuit le doute et le blasphème; Dédaigne un faux encens qu’on offre de si bas, La gloire ne peut être où la vertu n’est pas. Viens reprendre ton rang dans ta splendeur première, Parmi ces purs enfants de gloire et de lumière, Que d’un souffle choisi Dieu voulut animer, Et qu’il fit pour chanter, pour croire et pour aimer ! Alphonse de Lamartine, Méditations poétiques

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